Eu Venho da Luz - Por Wan Lucena

 

Eu venho do outro lado, irmã

Eu venho da luz

Eu tive que descer até as trevas

Fazer o processo de volta é muito difícil 

a gente não parece mais tão puro

 mas a gente sabe de qual lado veio

Eu venho da luz, irmã

E vc voa comigo ao meu lado nessa viagem que, afinal

 termina por ser um grande prazer do qual nunca saímos incólumes

Eu venho da luz, irmã 

Eu vejo Deus - Por Lu Mota

Eu vejo Deus na tua letra
Nas tuas vírgulas e interrogações
Acaso duvidas quando interrogas?
Ou a interrogação é para sintetizar a exclamação?
Eu vejo Deus em todos os teus versos
Nos que dizes e nos que recitas aos anjos nas noites de breu ou nas noites claras como sol, só que sendo lua
E as estrelas... sabe as 5 pontinhas? Deus tá lá! De chapéu de palha! Pendurado na pontinha, quase caindo... E sabe pra quê? Pra cair no teu colo. Ou seria para te aparar antes de você se estatelar no chão?
Ah, pode ser os dois! Porque Deus é tudo isso. Deus é um, e dois, é mil. E se assim não fosse mermão, como daria conta dessa humanidade comédia que nós somos?
Deus é nós e nós somos deuses
É só mergulhar em mim que Deus ta lá, lindinho! E quando olho para Deus, dentro dos olhos do seu coração, me vejo lá, refletida e guardada, enrolada nos teus poemas, que são deus.
 

Para Urias Matos

 

 

 

Horas Minhas - Por Lu Mota

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Horas minhas...

só comigo...

Sozinha...

vem!

Caminha...

desalinha...

Toca em mim, a campainha

que me faz ver que a linha

é ténue,

mas descaminha.

Mas não importa,

e sim complementa

minha poesia torta

que vai bater em tua porta

e te convidar à dança

de criança

de ciranda, de rodar, de olhar

e ver que tudo que você deixou

Está no mesmo lugar

...até o nosso amor.

 

Birigui, 12/10/2021

 

A Tríade de Crianças na Olaria - Por DoraliceSegelke

Foi em umas férias da escola, depois de seus afazeres domésticos que Lili, procurando crianças para brincar à tarde, foi comedida de uma repentina tomada de consciência ao perceber que no engenho e olaria do seu pai, havia crianças que não tinham férias pois nem sequer estudavam, tampouco tinham horários para brincarem.

 

O pai de Lili, era o dono das terras, que contratava o feitor, que contratava o trabalhador. Então havia, a menina filha do dono das terras o menino filho do feitor e a filhinha do trabalhador. 

 

O pai de Lili explicava-lhe que culpa era do Governo e que devíamos dar graças, pelas terras que tínhamos e por poder oferecer trabalho para famílias tirarem o sustento para a boca seca e abafarem o ronco do estômago.

As famílias encontravam-se na porteira da entrada do sítio, davam-se bom dia sorrindo,   separavam-se na forquilha da vereda que levava umas para o canavial, outras para o engenho e outras para a olaria, cada uma para seu viver, no espaço do mapa dos destinos para elas designados. Parecia não haver infelicidade naqueles que pelo menos, tinham um trabalho.

Lili trabalhava a manhã inteira ajudando a mãe nos serviços domésticos que eram muitos para a sua idade, só tinha liberdade para brincar depois de varrer e arrumar a enorme casa e quintal lavar louças, arear panelas e alumínios até ficarem brilhando, dar banho alimentar e botar para dormir as irmãs pequenas. 

 

Os anjos do céu trataram de unir três daquelas crianças que comiam manga debaixo dos mangueirais. Quando perceberam, já era uma tríade que mesmo, vindas de situações diferentes, tinham uma profunda empatia..

Uma bonequinha de cristal que tinha muito orgulho do seu pai e o acompanhava nas festas da Igreja, trajando lindos vestidos de voil rendados, um soldadinho de cristo todo empetecado de bermuda bem engomada, camisa de gola, colete e boina em tecido xadrez, que ia para a igreja nos domingos, somente para a gradar o grande amor de sua vida a sua mãe e uma bonequinha de pano, que só tinha um vestido de chita florida e sonhava com tamancos babucha, apaixonada pelo pai, tanto que preferia dormir ao lado dele no barracão da olaria.

 

Nas suas tardes de folga a bonequinha de cristal aparecia na olaria querendo brincar. 

A fim de que sobrasse tempo para brincarem juntos ela ajudava os coleguinhas a terminarem mais cedo, as tarefas na olaria. 

O trabalho era pesado, corrido e de movimentos repetitivos sob um sol ardente. Aquelas famílias e suas crianças, ficavam embuçadas de barro vermelho, *liguenta, aspirando a fumaça do crepitar dos galhos verdes no fogo das caieiras o suor caindo pela testa o dia inteiro.

Foi ali que Lili descobriu que havia crianças que trabalhavam mais duramente que ela. Muito disposta, Lili aprendeu a enquadrar tijolos nas formas e encantou-se pela arte de moldar vasos de cerâmica. 

As brincadeiras dos três eram ao ar livre correndo atrás de borboletas, ou fazendo piqueniques regados a inocência! Lili trazia arroz, sardinhas e ovos e outros enlatados, a tríade colocava numa trempe sobre brasas panelinhas de barro, feitas por elas próprias e cozinhavam e banqueteavam-se.

Passaram-se anos o mundo deu voltas a Terra girou sobre o próprio eixo e agora aquelas três crianças que cortaram os oceanos de seus destinos, reencontraram-se novamente.

Hoje Lili acha que crianças têm ajuda dos extraterrestres, senão não fariam um trabalho tão exaustivo, dia a dia mês- a -mês, ano- após ano, sem sucumbirem ao desânimo e por desgosto e definharem.

O mundo não via aquelas três crianças, não havia um olhar de compreensão. Era o milagre da Natureza protegendo crianças, em uma condição inóspita, onde só a espécie mais forte sobreviveu. 

Lili, sequer teve uma boneca, era sujeita a cumprir a sina já pré estabelecida antes de nascer! Tinha que ajudar a cuidar de sete homens, crescer casar-se e repetir o destino de sua mãe.

Nem um olhar de cuidado com aquelas duas crianças na olaria, sem tempo para brincarem e que em vez de irem a escola, amassavam o barro, molhado com o suor de seus frágeis corpinhos, protegidos do sol ardente, apenas com o xaile de seus próprios fados.

 

Hamburgo 10.10.202

 

Histórias Escritas em Massapê - Por Wan Lucena

 

O barro gruda nas pernas e pesa no pisar alternado e incessante das canelas infantis. O massapê cortado do barranco, molhado no dia anterior com as aguas do Rio Corda. Incontáveis cangas aos ombros frágeis e impúberes a subir e a descer a ladeira. A serragem da madeira é o combustível que ajudará a queimar o tijolo quando na caieira. 

Depois de muito suor derramado, os meninos, esgotados, se recolhem em suas humildes e dormirão com vaga-lumes a lhes voar no estômago vazio. Um arroz sem olho, apenas agua e sal e umas piabas assadas que eles mesmo pescaram no rio e lhes serviu por jantar. Piabas assadas são verdadeira iguaria, eu bem sei. Entratanto, quando por meses a fio a mesma coisa, sem sequer óleo para fritá-las, deixa de ser iguaria e passa a ser apenas um "matar a forme", um "encher o bucho".

Na olaria trabalham meninos ainda mais pobres. O pai é homem forte e de olhar vivo, humilde e esquivo. Queimado de sol mais parece uma estátua em madeira de lei. Músculos tesos em constante movimento. Verdadeira máquina humana que trás latente um coração desesperado pela sobrevivência própria e de sua prole. 

O filhos, assim como eu e meu irmão, igualmente trabalham na mesma labuta. O mais incrível é aquela menina de sorriso fácil e olhos que mais parecem faíscas. Pobre, pobre de marré decí, guarda as vergonhas em calcinha de morim lameado de massapê e presa por um cordão na cintura já que elástico era luxo.

Em um carro último modelo, chega o comprador dos milheiros de tijolos. Traz sua filha de cachos feitos que mais parecem flores amarelas prontas para um beijo de mangangás. Ela desce com seus sapatos limpos e chama a menina de calcinha de morim amarrado por cordão à cintura para brincar.  

- Mas brincar de quê no meio desse lamaçal que é essa olaria?

A menina rica faz perguntas e diz não entender porque ela tanto tem e aqueles meninos sequer podem brincar. 

Os meninos oleiros ficam parados, atolados com o barro aos joelhos, a olhar a menina de vestido branco como neve, a entrar no seu  carro enquanto lhes dá um adeusinho com um sorriso de que já a tudo esqueceu e se vai para o seu mundo tão melhor que o deles.

Mas a menina rica também tem a sua história.  E sofre todo o preconceito das carolas desalmadas que não suportam seus maridos a olhar para aquela menina. De rica fica pobre. De pobre ficou rica. Caiu e se levantou tantas vezes que calejou. Ela está de pé e com bases muito bem amalgamadas a viver sonhos mundo à fora.   

Os meninos saíram do atoleiro e se lançaram para a vida a remar barco sem rumo. Com uma fé tão grande e uma vontade desesperada remaram, e remaram, e remaram. Remaram tanto que chegaram à outra margem de um oceano. 

Com as pernas eternamente lameadas de massapê, vivem as delicias do mundo. Expõem orgulhosos as marcas que trazem e usam o barro impregnado nas memórias  para escrever belíssimas histórias.

 

Wan Lucena

Lisboa, 09/10/2021

O Outro Lado da Discriminação Social - Por Dora Segelke

Quando a discriminação Social vai de baixo para cima, nos dá uma pálida ideia de como e de quem rejeita quem. O sofrimento começa, quando percebemos, que não queremos, ser doutor, não queremos ser rico, achando que o lado de lá, não é legal. Muitas vezes, nem notamos, que outras classes, também não se sentem à vontade com as nossas conquistas, muitas vezes, favorecidas pela nossa posição social.

Nascemos sem a percepção preliminar da consciência social, nossa escala só vai até onde vão nossos pés, olhos e ouvidos.

 

Não existe um deus, um modo criador a remeter o homem a acercar aquilo que o solidifique no bem. Até mesmo a maioria das religiões, prega o livre arbítrio.

 

Quem na minha família, quando criança, se preocupava com o mundo?

 

Nascemos para ser felizes. Quem daquelas nove crianças da minha casa, se preocupava em saber, de onde vinham os livros, os lápis, o uniforme escola, a meia, o sapato? Quem sabia o preço do pacote de café e do litro de óleo que só dava para três dias?

 

Onze pessoas, comiam um quilo e meio de feijão por dia, portanto, quando a minha avozinha não aparecia para me ajudar eu debulhava 45 quilos de feijão para o mês . Como sobrevivia uma família com nove crianças que comia mais de dois quilos de arroz por dia, o que significava sessenta quilos por mês?

 

Nos sábados eu e outra amiga, transformávamos a obrigação em lazer, cada uma em um pilão, escolhendo as mãos-de-pilão menos bifarpada e apostando para ver quem terminava primeiro, passávamos o dia naquele tum-tum, parando somente para abanar com as quibanas o arroz já branquinho e cobertas de palha e cuim de arroz, mudar a sintonia do rádio que chiava para ouvir melhor as músicas de Roberto Carlos, Jerry Adriano, Núbia Lafaiete e outros, de forma que nem víamos o dia passar.

 

Mas, em havendo aprendizado, não há o que lamentar.

 

Nascemos com a nociva abstração do enxergar para além de nós e fazer o deslocamento para o outro desta forma muitas crianças da Vila não prestavam atenção, que no caminho para a escola havia casinhas que ficavam com as portas e janelas escancaradas e que olhando da rua dava para ver o vazio, a falta de uma mesa, de uma cadeira e que nas calçadas estavam crianças descalças, despenteadas, só de calcinha, ou shorts, amarrados por um cordão, abaixo de suas barrigas inchadas de vermes, nos olhando com seus olhos compridos de fome e certamente muita tristeza de não fazer parte do grupo de os alunos passando para a escola.

 

De alguma forma, aquelas crianças, banhadas e alimentadas, vestidas em seus uniformes gastos, carregando seus poucos livros em baixo do braço a caminho da escola, representavam o futuro. Era o quadro das crianças felizes, que tinham pai e mãe Um pai que se queimava ao sol ardente na roça trabalhando sozinho para dar-lhes o sustento e mãe em casa para cuidar delas.

Nosso horizonte de tempo e espaço era muito pequeno de cima para baixo, não percebíamos a disparidade social, envoltos na já tão inserida questão histórica em si já reconhecida, que fomenta a clara separação social.

Como entender a questão em sintonia do sentido do outro ser?

 

Ver outras crianças mais carentes que nós mesmas, era tão comum, tão aceitável, que não víamos a discriminação de cima para baixo, quando elas não eram convidadas a brincarem com a gente, não estavam nos festejos, e não iam a escola. Vivíamos na mesma vila, na mesma rua, juntos, mas, separados. Subjetivamente, não ter acesso a Tv, era vantajoso.

 

Bastou irmos morar na cidade e ter que estudar e conviver com uma classe mais abastada, ter acesso a um aparelho de Tv, para começarmos a ver claramente a nossa pobreza, e a nua e crua separação social.

Agora estávamos em uma situação em que a pergunta de quem éramos filhos e onde morávamos era feita pra nos excluir.

 

Era imprescindível proceder cavalgadas sobrevoando tudo o que achávamos ser, até então. Ter tido um pai honrado, ter sido melhor aluno(o), na escolinha do sítio, não era moeda de troca no mundo onde importante era o ter.

 

Foi necessário fazermos uma nova identificação de nós mesmos a partir do impessoal. Eramos uma sociedade, dos sem casa, dos que moravam nos barracos pertencentes a outra casta.

 

Uma sucessão de conceitos negativos, nunca antes notados , agora emergiam em figuras agressivas onde ter uniforme gasto, livros reutilizáveis, e estudar em escola pública, sem mochila e tênis da moda determinava com quem íamos conversar, andar e em especial namorar.

 

O cinema para nós, era na segunda e terça, e abaixo de nós havia outra casta de jovens que tinham que se contentar em apenas ver os cartazes. Pessoas que comiam tatus, pacas e matavam onças, só pelo prazer tinham os pobres tais como animais a quem só não matavam para comer, mas, suas vidas não eram mais importantes que as dos bichos.

 

 

Ao perceber falta do estreitamento solidário entre os povos em vez de refutarmos o improbo, damos o rebote fazendo a discriminação de baixo para cima. A humanidade se associa em grupos de baixos, e grupos de altos, no meio fica uma classe de desejantes de subir, apavorados de descer, e desta fazíamos parte.Rejeitados dos dois lados, pessoas tornam-se inseguros e trancam suas portas afetivas para se protegerem e vão minguando a coragem até que o ser deixa de ser. Porém o mau que nos faz conhecer a verdade é o impulso para subida.

 

 

Alguns mais afortunados subiram alto, outros mais esforçados apenas conseguiram chegar lá, os solidários se atrasaram tentando levar consigo o mundo. Mas, são daquelas experiências originais que provém o que somos hoje. Precisamos escolher e nos encaixarmos de um lado sabendo que são as nossas atitudes que determinam e nos dão o conceito que nos afere o direito ao grupo social intitulado “ humanos”

 

 

Doralice Segelke

 

Hamburgo, Alemanha, 01.10.2021

 

A Arte é Livre - Por Lu Mota

 

A arte é livre. Libertária.

Não precisa de filtro, de olhar cristão ou familiar.

Aos poucos a arte vai sendo calada. Cortada. Podada.

Enquadrar arte sob a ótica familiar/cristã... Pra que e pra quem?

Ora, se não sou Cristã, se minha familia não é tradicional... Porque devo ver o que o outro quer? Porque devo fazer arte para um nicho de pessoas? Arte É UNIVERSAL e consumí-la é direito, inclusive, de escolha.

Arte é liberdade; de criar, de fazer e de consumir.

Lutemos pela arte nossa de cada dia.

 

Lu Mota

 

A Tríade - Por Lu Mota

 

De Hamburgo, na Alemanha, com seu terninho luis Viton contrastando com o vermelho do seu all star, sempre falante e inteligente, com sua didática pedagógica até quando a criança que a habita salta a nossos olhos e nos chama para as gaiatices, Dora, a menina do espelho, vem pra roda.

Roda pião, bambeia pião...

 

Wanderlei será capaz, de rodar o pião na mão?  Claro! Com seus trajes de alfaiataria, camisas bem cortadas  e alinhadas em contraste com suas sandálias que me remetem a lembrança do Franciscano que êle não é, mas bem poderia ser, afinal, Wander é  um oleiro em Lisbôa.

 

Enquanto eu, aqui da escaldante Birigui, S.P. conecto-me com a criança que fomos e cuja memória ainda nos habita, e por vezes nos transpassa. Lembro de calcinhas  de chita azul com florzinhas vermelhas olhando-me no espelho d'água do barreiro e vendo uma menina princesa com laços de fita nos cabelos.

 

A noite, nas historias, meu pai dizia que no fim do arco iris havia um tesouro de grande valor; uma butija de ouro. Nós, em lugares distantes, sem saber do outro, ouvíamos a mesma lenda e interpretávamos à nossa maneira. Cada uma diferente da outra.

 

Ali, sem que imaginássemos, nossos caminhos tinham a mesma ligação, o mesmo elo, o mesmo barro e a mesma  sina: Juntar-nos para contarmos nossas histórias e prosearmos um pouco.

 

 

E assim, aqui esta nascendo a Botija de Prosa.

 

 

Lu Mota

Birigui 8/10/2021

22:37h